* * *
Попеременно дует ветер,
Под стон и скрип сухой сосны,
Так, словно дверь срывают с петель
В могучем натиске весны.
Лежу на взгорке в старой куртке,
До рези, всматриваясь в высь,
И вот уж слышу бубен гулкий,
Как будто к празднеству сошлись.
Мне кажется, что синева чернеет,
В булавочных проколах звезд,
И в вешнем вихре словно реет
Один сюжет из зимних грез:
Что где-то там, в бездонной сини,
Руками взявшись в хоровод,
Пустились в пляску исполины
И день творения идет.
2004
