* * *
Стволы у лип черны как головешки,
И прелью влажный воздух тароват,
Так далеко остался ветер вешний,
А веял, кажется, мгновение назад.
И просыпаясь вдруг в вороньем грае,
Вчерашний мир совсем не узнаешь,
Как будто здесь в сквозном сорящем крае,
Вселенский толи помин, толь кутеж.
И не гремят разрывы - только вспышки,
Беззвучно-пестрые на фоне галдежа -
Кусты черемухи, дубки, березы, вишня -
Во всем великолепье монтажа.
А воронье шумит как шайка маркитантов,
В обозе армий терпящих разгром,
Прикончивши в остатках провианта,
Еще с отчизны припасенный ром.
Куда теперь, в какие синегорья,
И где квартиры зимние сыскать?
Но далеко до гаваней и взморья,
И небесам еще над весями пылать.
2004
